http://funkyimg.com/i/2Nr9J.png http://funkyimg.com/i/2Nrag.png http://funkyimg.com/i/2Nr9L.png
and now my favorite color is blue
/ / / / / / / / / / / / / / / / / / / / /
[html]<table style="width:100%">
<tr>
<td style="width:1%"></td>
<td style="width:20%;">ПОДЛУННЫЙ<br>
лунатик - подлунный - чернолун
<br>
<br>
11.18; тени; оруженосец; сл; полукровка
<br>
<br>
связь: вк<br>
уникальность имени: запрещаю

</td>
<td style="width:50%;">
<div style="    overflow: auto; height: 200px; width: 339px; text-align: justify; padding-right: 6px;     line-height: 15px; font-size: 11px;">

<p style="text-indent:20px"> Он слишком много чувствует, и каждое новое - как чёрная дыра, как лунный кратер, в котором водной гладью отражается не личностная сущность, но ваша. У него один глаз - омут чужой памяти, в нём погребённое костями волхвов прошлое, алой кровью по бьющим венам настоящее, и упоительно грядущее будущее. Второй - сталактитовая завеса в подземных пещерах, последние морозы Голых Деревьев, которые не сулят жизнь, и пенящие воды солёных глубин. У Подлунного всё всегда было переплетено из метафор и оперившихся фраз, но сам он склеен из того, что попало под руку Создателю.

<p style="text-indent:20px"> И кот смеётся, с иронией в голосе и обидой во взгляде, но такой мимолётной и глухой - её и не разглядишь. В темноте белым призраком сквозь кривые, торчащие в разные стороны ветви терновника. Подкрадывается. У него улыбка точно лисья, не кошачья. Ему кажется очень смешным, что Создатель не стал сильно заморачиваться именно с ним. У него змеиная кровь, звериной улыбки оскал и драконий хребет. Лапы точно высокие сосны, рёбра - птичья клетка для сгустка мышц. Оно отбивает ровно, ритмично, в нём плещется жизнь, но лишь для того, чтобы "жизнь" оставалась просто привычкой.

<p style="text-indent:20px"> У него в каждом шаге поступь падшего Ангела. Лопатки перекатываются под белёсой бесцветной шкурой, вот-вот рассекут тонкую воспалённую кожу, прорвутся, расправятся багряно-кровавыми стальными крыльями. Ободранные с самого начала, уродливые в своём изгибе, когтями чужими исполосовано оперение, но те, что есть - белее самого чистого снега, таким посыпают вершины остроконечных скал, такой гуляет по глади замёрзшего озера невидимой пылью. А во взгляде - тающие ледники, северный ветер и буря, буря. Он весь склеен из образов, какой не подставь полноценно - всё не то.

<p style="text-indent:20px"> Ему безразличны земные часы. Они мелким горящим песком трещат в стекле, попеременно меняя траекторию падения, чтобы вновь повернуться вспять и начать заново проделанный отсчёт. Ему куда интереснее сны, куда улетают в холода журавли, почему все друг за друга - но одни, и откуда желание смотреть на луну и выть от тоски. Ему запах леса роднее подстилки и мха у порога, а запах чужой - ближе родного. Каждый песочный изъян принимает покорно, одна лишь улыбка - он заслужил.

<p style="text-indent:20px"> Его не трогают рутинные мысли, не заботят Законы и слаженные предками песни. Он существует в своей собственной жизни, не поддаваясь объяснению со стороны, мелькая в разговорах с другими. Ему приятны беседы ни о чём. Ему смешно, когда говорят о нём. У него каждая ухмылка - осколок проклятого стекла. В нём все эмоции, и ни одной. Закрой глаза, заткни уши. Рот ладонями - покрепче, прижимая ближе, они ведь так и просятся наружу, наизнанку со всем твоим существом - слова, слова.

<p style="text-indent:20px"> Подлунный уже давно стал образом самого себя.
</div></td>
</tr>
</table>[/html]